刘诗敏

我上初二的那年秋天，父亲辞掉了那份在城里干了十几年的工作回到了老家，在村口做起了小卖部的生意。从那以后，我童年的留守生活里多了父亲的出席，家里的厨房里也多了父亲的身影。

父亲会做生意，但却不会做菜。这还要从父亲第一次给我做饭说起。那天，我像往常一样从学校回来，还没到家门口就闻到了一股焦味，回家一看，就看到父亲在厨房里手忙脚乱的身影，锅里的鱼早已被煎糊。

父亲拿着锅铲一筹莫展，抬头瞧见门外站着的我，像个做错事的小孩一样不好意思地笑了笑。那是我第一次看到这样的父亲，厨房里的父亲褪去了往日的严肃，多了一份憨厚可爱。父亲说，原本想给我一个惊喜，亲手做一顿饭给我吃，没想到却做砸了。

望着父亲那失落的神情，眼尖的我看到不远处的一碗番茄炒蛋，立马上前捧起那碗番茄炒蛋尝了一口，兴奋地说道：“这番茄炒蛋没有烧焦，我们的晚饭还是有着落的。”说完这话，父亲和我都扑哧地大笑了起来，在这笑声中，我能感觉到我与父亲之间的距离在慢慢拉近。从那以后，我爱上了吃番茄炒蛋，父亲爱上了给我做番茄炒蛋。每逢放假回家，家里的饭桌上总少不了这道菜。

后来，父亲除了忙活他的小卖部生意，其余的时间都一头扎进了厨房里，专门钻研他的厨艺，想方设法地给我做好吃的。村里的人都夸父亲厨艺好，只有我知道，那是一位父亲对女儿的爱。虽然母亲依旧在城里打拼，但父亲的回来填补了这份母爱，填补了儿时父母缺席成长的遗憾。

长大以后，我每次回家父亲都会提前做好一大桌子菜等我回来。前些天回家，一到家就看到父亲在厨房忙碌的身影。此时天很热，汗水从父亲斑白的两鬓滑落，他却顾不上擦，专心炒着锅里的菜。

那一刻，仿佛时光倒流，回到了二十前的那个秋天，一样的厨房，一样的场景，只是父亲的背弯了，头发也白了，而我也不再是当年那个天天守在厨房里等吃的小姑娘了。

当我们长大走出家乡，走南闯北吃过不少美食后，最想念的还是父母做的饭菜，因为那是家的味道，是独一无二的温情与爱意。很多时候，我们怀念小时候的味道，并不是因为那食物有多好吃，而是因为那背后的人和事曾带给我们的幸福与喜悦，那是割舍不断的亲情和无尽的乡愁。

正如父亲的那道番茄炒蛋，就足以让我用一辈子来珍惜怀念。