六月的池塘像个热闹的托儿所。成群的小蝌蚪拖着圆滚滚的尾巴，在水草间钻来钻去，如同一群天真烂漫的顽童。但你要是蹲下来仔细看，就会发现其中一些“大孩子”已经悄悄变了模样。尾根两侧，不知什么时候冒出了两条细细的后腿，刚长出来还很短，在水里划动时还不太听使唤，笨拙得可爱。

我盯上了其中一只。它大概还不知道自己正在经历什么，只是偶尔停下来，趴在一块长满青苔的石头上，后腿无意识地蹬两下，又收回去。前腿也冒出来了，比后腿更小更嫩，宛若两粒刚冒头的米芽缀在软绵绵的身体上。这时候的它显得有点狼狈，拖着一条大尾巴，又长着四只小脚，游泳的姿势别扭极了，恰似穿了不合脚的鞋子。

最神奇的是那条尾巴，它没有消失，而是在逐渐变短，被身体一点一点吸收回去。那是蝌蚪身体在默默地拆解与重组。其实成长不一定是丢掉什么，有时候是把旧的东西变成新的养分。想到这里，我竟然有点羡慕它。人类的童年过去了就是过去了，蝌蚪却能把尾巴穿在身上，穿到最后一刻。

它不再整天泡在水里了，更多时候，它趴在浅水处的草叶上，肚子下面还沾着水珠，眼睛却早已望向岸上。我猜它正在做心理建设：肺总算长好了，四条腿也勉强能用，跳跃的本能也在体内蠢蠢欲动。它回头看了一眼自己越来越短的尾巴，那眼神说不上是留恋还是告别，仿佛一个少年翻看旧相册，翻完就合上了。

上岸的时刻选在了一个雨后的清晨。空气湿漉漉的，泥土松软，蚊子低飞。它先是试探着往前爬了一步，前腿搭上一片飘在水面的荷叶，后腿还在水里蹬着。短短几秒，怕是它一生里最漫长的犹豫，随即它后腿一用力，整只蛙就落在了湿泥上。那一瞬间，它用肺吸了第一口岸上的空气，腥的，甜的，带着青草被雨水泡过的味道。

着地之后，它停顿了片刻，宛若完成了一个古老的仪式，然后才慢慢挪动身体。它愣住了，好一会儿没动，似乎还在确认刚才发生的事。这时一只蚂蚁路过，它吓了一跳，本能地蹦了一下，没想到蹦出了好远。原来跳跃这个本领是天生的，不需要教练。它渐渐兴奋起来，在草丛里蹦来蹦去，越蹦越远，越蹦越稳。偶尔它停下来，回头看一眼那片池塘，水面上还有无数拖着尾巴的同伴。

看着它消失在草丛深处，我突然想起了自己的十八岁。没有成人礼，没有宣誓，只是在某个普通的日子，自己收拾好行李坐上了去外地的火车。那时候我不懂，现在明白了。成长从来不是敲锣打鼓的，它就发生在某个不经意的瞬间，就像那只小青蛙纵身一跃，跳上了岸，奔向了新的草丛。