他胸膛为碑，刻下最初笔画。

党旗下，他的影子比旗杆更长。

右手举起过山，手背擦去河床的泪。

誓言生根，每咽一口都是明天的灌溉。

党员徽章贴着心跳，每次搏动推开一扇门。

他走进冷屋点燃炉火，蹲在矮檐修补裂缝。

人们看见背影时，他已把路走成方向。

理想不是星辰，是弯腰时脊骨的微光。

他用热血浇灌小事，像书法家对待横竖撇捺，

落笔无悔，收锋有力。

现在和历史在掌心重叠如齿轮。

他不说话，只转动自己，让时间流过。

至于未来，他从不描绘形状。

他只站在队伍最前，站成一把尺子，

让后来者知道什么是正直，什么是先行。

当他停下，每寸土地长出新的脚印，

不说话却比任何声音响亮。