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第A05版：舜耕文苑
潘玉毅
午夜梦回，听见雨在屋外敲门。它先是御风而行，停于阳台外，在晾衣支架上信手挥弹，见无人应答，又蹬蹬蹬地跑到屋后，敲起了后窗户。大半夜的，并不想理它，被子一扯，脖子一缩，翻个身，继续睡去，但那声音仿佛在心底扎下了根，我的脑海里忽然跳出一个词来——“雨脚”。万物皆有脚，雨应当也如是，如它无脚，何以能跑这么快？
尚丽娥
晨光漫过老槐树的枝桠时，父亲总在门槛上磨那把旧镰刀。刀刃与青石的摩擦声惊醒了檐角的露珠，簌簌落进他藏青布衫的褶皱里，洇出深褐色的年轮。那时我不懂，他脊背上蜿蜒的汗渍，是解读父爱的第一串密码。
童年是浸泡在永久牌自行车钢圈里的岁月。每个霜结窗花的清晨，父亲都会用粗布裹着烤红薯,塞进我的书包。车轮碾过结冰的田埂，他的背影在雾霭中起伏如丘陵，后座上的我数着他棉袄绽开的线头，像数着土地裂开的沟壑。有次风雪封路，他竟推着车在积雪中跋涉十里，皮袄里裹着的我听见他胸腔轰鸣如雷，呼出的白气凝成我睫毛上的冰凌。
白艳玲
“吹面不寒杨柳风”的时候，母亲会说“春风不缠身”。母亲说的是感受和经验，充满了浓浓的烟火气。
当春风还只是害羞地在林间犹疑地探头时，我就迫不及待地换下了笨重的棉衣，轻快地走在了春风里。这时，母亲就会着急忙慌地跑来，坚持让我穿上夹袄，说是春天要捂捂。一番坚持之后，只剩妥协和无奈的感慨：“有一种冷叫妈妈觉得你冷。”
